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martes, 14 de agosto de 2007

ELLA ES CHAMPÁN

La veo avanzar desde el fondo de la sala y es potente, dios, es potente, mira qué pechos, te dices, si está asfixiando la camiseta, qué tensión, dios, qué divina tensión, cómo me impresiona, me da vértigo mirar, qué diseño de hembra, qué recuerdo aún sin vivir, qué ansias de bocado, qué maldita atracción, mírala cómo avanza, lenta como una pantera bella, qué sollozos habré de escuchar, rubia en su melena loca de aguas bravas, loba y sudorosa mientras la cabalgo anclado a su grupa y la atizo con la palma, zas!, zas!, jía jía caballita, sabes ya qué música prefiero? Domada zorra, ojos idos, lengua fuera, babas lentas como un río aletargado, súplicas y más súplicas ya satisfechas, dedos extendidos, muslos temblorosos, esto es una iglesia, encendamos una vela, pura devoción...


A. Gova







Ella está preñada de odio porque él puso la bomba en su organismo y después huyó.
Ya se asoma el cabezón, si él supiera a lo que asoma...







domingo, 12 de agosto de 2007








Van cayendo letras
como una lluvia que no cesa,
se escurren desde los pliegues del cerebro
y mojan todo aquello con lo que topan...















El café terminado, la mermelada en la paleta del cuchillo, seca en un diente del tenedor.
Un vaso de agua medio vacío, tan solo "somos únicos" en el envoltorio del azúcar.
Eso somos ahora, un desayuno que se acabó...















El tiempo se te cae encima,
te va cubriendo con su carga de tierra,
te aplasta como a una inútil ambición;
has vuelto al domingo, siempre regresan los domingos,
mañanas blancas de sombría desesperación...















Ella quiere independencia para hacer lo que le plazca, una independencia que supone someterse a todo tipo de estructuras excepto a la que supone encontrarse a gusto con él. Es lo único que no se permite...














Me gustaría preguntarle: Qué te da, acaso te pone perico
en la punta del capullo;

por eso sales corriendo cada vez que te llama?
Te tiene atrapado el pájaro?














Monotonía, dice ella. Monotonía es oírle repetir monotonía, piensa él...