MANO, UNA HERRAMIENTA EFICAZ

Con esta mano he palpado el deseo...

LAS COLUMNAS DE HÉRCULES

Contemplando el hormiguero...

EL DIÁLOGO DEL AGUA

La fuente no expresa sus secretos pero sí los comparte...

Cuando la mente se silencia,

hay un murmullo de borbotones cristalinos

más allá de la duda y la verdad...

AMOR EN EL ASFALTO

La mano trata de fijar lo que no tiene forma...

SOMBRA EN LA PIEDRA

Ellos hablaban desde la intimidad de la sombra...

SILLAS ENJAULADAS

Ellas son como la mente, atrapada en una jaula sin candado...

MÁS ALLÁ DE LA SALIDA

La salida de la que hablo no tiene puertas,

no hay por donde entrar,

no hay por donde salir,

ningún lugar del que escapar,

ninguno al que llegar...

Sucede en este momento,

es el suceso sin suceso,

en donde incluso el momento desaparece,

nada que pueda ser explicado,

nada que atrapar...

APROXIMACIÓN AL ORIGEN

Es hora de regresar...

LOS MENSAJES DE LA CALLE

Cuando camina, él encuentra mensajes al azar...

THE WALKER

La cabeza no es el centro de tu ser,

ella se encuentra en el extrarradio.

El sabio ha dejado de estudiarse...

DUDA Y CONFIANZA

Has de salir de la sombra aunque sea por un momento...

CAER EN LA CUENTA

Estás a un paso de...

UNDER THE BRIDGE

La serpiente de cemento repta por un cielo ilimitado...

MIKADO

Todo está conectado...

PAVIMENTO

La sombra de las chinitas es alargada...

EL CAMINO DE LA LIBERTAD

Zafus, solo estar sentado...

HOMBRE EN LA MOTOCICLETA

El depósito en el cielo,
el cielo en el depósito...

LOS TRABAJOS Y LOS DÍAS

Otoño es la recogida de las setas, pero hay que saber diferenciarlas...

SIMETRÍAS EN LA CIUDAD

De pronto lo vi...

LOVEROBOTS

Robótica simpática

LA MARIQUITA Y EL PLÁTANO

Allí estaba ella...

EL MICROESCRITOR

Dedicado a Jorge Grual



"Podría escribir los mejores microrrelatos esta noche,
pero tengo un sueño abrumador..." -pensó.





A. Gova

El hombre se estaba haciendo de oro,
pronto lo fundirían...

Las últimas gotas de vino en la copa,
la esponja las toca.
La espuma blanca es ahora burdeos...

Se le ha caído el nombre a la noche,
y en su presencia
nadie sabe ya qué clase de sustancia es...

Sobre el azul eléctrico de la mañana
el avión caga su confeti rosa.
Brilla aún la uña de la luna...

Somos un 70% de agua.
Gran parte de nuestros pensamientos
nos nacen ahogados...

La vida, una barrita de incienso ardiendo sin cesar:
así de efímera, así de inaprensible.
Hecha cenizas ya, transformándose en humo exactamente ahora...