OJOS QUE NO VEN

Sus ojales veían lo que él no podía ver.

LA METAMORFOSIS ADMIRADA

Cuando Gregorio Samsa despertó, quedó maravillado de su impresionante aspecto, y salió al parque para no regresar.

NIGHT WALK

Me gustan sus andares de pantera ingrávida.
Ella es el ritmo de la noche, el refresco de nuestros días, la gloria evolutiva, coreografía andante de esta vida. Ella es escenario puro, sin palabras, solo acción, solo un acto, caminar, ella camina solo por caminar, no pretende alcanzar la otra orilla, no va y viene, solo camina, sola camina. Ella es el caminar.

JUEGO DE CORAZONES

Hay batallas que se libran en los lugares más insospechados del planeta.
Los cajones son testigos secretos en donde el Rey de corazones es un crudelísimo animal que se apuntala de muerte a sí mismo...

KIMONO GIRL

Ella sale con su kimono a exhibir street style de temporada.
Usa un libro -que siempre queda bien-
y bebe a intervalos regulares, más exacta que un reloj.
Para conseguir más puntos extra aún, no mira a nadie,
no vaya a parecer interesada, cuando ella solo quiere ser interesante.
Después, como aún no es suficiente,
pone a girar un panel a sus espaldas.
Y ya tenemos el happening montado:
Un carmín intenso, una guirnalda de flores en el pelo,
unas coletas como dos ríos negros que llevan a la perdición...
Y funciona, la cosa funciona de maravilla.
El blanco y negro realza el rojo bermellón,
y las pestañas kilométricas nos atrapan como a moscas
del vinagre cuya única salida es morir ahogadas por pura devoción.

WHERE THE STREETS HAVE NO NAME

Allá donde las calles no tienen nombre ella toca su violín...

ACTITUD

Hay algunos que se ahogan en un vaso de agua y otros que aprenden a nadar en él y se hacen campeones olímpicos de natación, apnea, socorristas o qué sé yo...

ÉRAMOS RATAS DE PLAYA

El verano acababa. Pequeños cuerpos reunidos bajo un mismo Sol. Empezábamos a agonizar. Se habían abrasado las palabras, quemado las ganas. De fondo, esa ola constante, eterna, espumosa, fluyendo y refluyendo, cada vez más fría, ola trágica. El mar siempre espejeando, siempre deslumbrando, hiriendo la vista, cegándola. Nuestros oídos ya no escuchaban,  se habían hecho al rumor de las olas. Voces fúnebres de familias atascadas en el tiempo. Pesa el tiempo, pasa. Alguien bosteza, y desde lo oscuro de la boca una lengua blanca, de lagarto, relampaguea. Pide un cigarro: un aliento pestilente inunda nuestra vida.

Allá por 2001 aproximadamente.