En bucle

 

'puerta abierta, por favor entre después de cerrar'

 

Y Dios inventó al hombre que se cree Dios.

 

Qué bien se ve todo ahora que no hay nada.

OJOS QUE NO VEN

Sus ojales veían lo que él no podía ver.

LA METAMORFOSIS ADMIRADA

Cuando Gregorio Samsa despertó, quedó maravillado de su impresionante aspecto, y salió al parque para no regresar.

NIGHT WALK

Me gustan sus andares de pantera ingrávida.
Ella es el ritmo de la noche, el refresco de nuestros días, la gloria evolutiva, coreografía andante de esta vida. Ella es escenario puro, sin palabras, solo acción, solo un acto, caminar, ella camina solo por caminar, no pretende alcanzar la otra orilla, no va y viene, solo camina, sola camina. Ella es el caminar.

JUEGO DE CORAZONES

Hay batallas que se libran en los lugares más insospechados del planeta.
Los cajones son testigos secretos en donde el Rey de corazones es un crudelísimo animal que se apuntala de muerte a sí mismo...

KIMONO GIRL

Ella sale con su kimono a exhibir street style de temporada.
Usa un libro -que siempre queda bien-
y bebe a intervalos regulares, más exacta que un reloj.
Para conseguir más puntos extra aún, no mira a nadie,
no vaya a parecer interesada, cuando ella solo quiere ser interesante.
Después, como aún no es suficiente,
pone a girar un panel a sus espaldas.
Y ya tenemos el happening montado:
Un carmín intenso, una guirnalda de flores en el pelo,
unas coletas como dos ríos negros que llevan a la perdición...
Y funciona, la cosa funciona de maravilla.
El blanco y negro realza el rojo bermellón,
y las pestañas kilométricas nos atrapan como a moscas
del vinagre cuya única salida es morir ahogadas por pura devoción.

WHERE THE STREETS HAVE NO NAME

Allá donde las calles no tienen nombre ella toca su violín...

ACTITUD

Hay algunos que se ahogan en un vaso de agua y otros que aprenden a nadar en él y se hacen campeones olímpicos de natación, apnea, socorristas o qué sé yo...

ÉRAMOS RATAS DE PLAYA

El verano acababa. Pequeños cuerpos reunidos bajo un mismo Sol. Empezábamos a agonizar. Se habían abrasado las palabras, quemado las ganas. De fondo, esa ola constante, eterna, espumosa, fluyendo y refluyendo, cada vez más fría, ola trágica. El mar siempre espejeando, siempre deslumbrando, hiriendo la vista, cegándola. Nuestros oídos ya no escuchaban,  se habían hecho al rumor de las olas. Voces fúnebres de familias atascadas en el tiempo. Pesa el tiempo, pasa. Alguien bosteza, y desde lo oscuro de la boca una lengua blanca, de lagarto, relampaguea. Pide un cigarro: un aliento pestilente inunda nuestra vida.

Allá por 2001 aproximadamente.

LA MEMORIA DE LOS LUGARES

En cada lugar hay otros lugares con sus recuerdos y sus gentes que no conocemos.
A veces uno pasa por allí y se acercan las memorias de los otros a contarle cosas íntimas que parecen fruto de la imaginación...

YO ME IMAGINO A UN FUTURISTA, POETA...

Yo me imagino a un futurista, 
poeta, 
de la escuela de Marinetti, 
esteta, 
viendo pasar un bólido veloz,
violeta,
y con sus ojos perseguirlo,
con su alma desearlo,
con su corazón amarlo.

Pero después imagino 
a un romántico 
con la pluma
entintada de amor,
traspasado, 
caminando solo y dedicado,
trasnochado,
por un parque de silencios otoñales.
Y en su mente 
la carne 
estremecida y vibrante
de luz
de una muchacha 
joven y desapercibida
convertida en religión.


Y ¡ay!, me digo:
No es posible que 
dos faros, un chasis 
y un motor 
despierten lo mismo que 
dos ojos con alma y corazón.






Allá por 2003

-Camarero, un té frío y mentolado
  pide el angustiado.
 Y el camarero, que lo atiende por dinero,
 displicente,  se lo lleva a su cliente.






Allá por el 2000

Bajo la lluvia
goteándome el agua
permanezco quieto...

Goteándome el agua 
bajo la lluvia, 
entre gente que me atraviesa 
con prisa de mojados.






Allá por 2003...

AMOR EN BRUTO

Era un hombre
xenotrasplantado
al que su mujer,
cuando enfadaba,
gritaba:
¡corazón de cerdo!
¡alma de puerco!
¡comeeessstiércol!







Allá por el 2003...

DIARIOS DE BALONCESTO

Aquellas bolas no eran de baloncesto
pero como se salían del cesto...

La verdadera Historia no se ha escrito ni se escribirá jamás.
La que conocemos son unos meros apuntes a pie de página con más errores que aciertos.

El bichito, lento bajo el Sol.
Nadie lo quiere aplastar. 
Un zapato, el azar decidirá...

TEAHUPO'O WAVES

Como olas de Teahupo'o
así las noticias van 
desapareciendo
en la orilla silenciosa de la noche...