ACADEMIA O COLEGIO COLOMBIA

En aquella academia, daban clases Carmina y Conchita,
de lengua, literatura, latín y griego...
Algunos de sus alumnos: Alberto de Alejandro, Gema,
Marina (no fuiste a la Academia, como comentas,
sino que dabas clase los sábados por la mañana en casa),
Helmut, Santiago Martín Cacho, Manolo,Eloy,
Loli, Paz Corral, Antonio, Íñigo...
Esta entrada se va a ir creando sobre la marcha, esto
es un primer paso. Tenía una deuda pendiente.
Antes hubo otra academia, San Julián, en la calle Príncipe
de Vergara, Andrés, que casi me salta un ojo con el boli,
menos mal que no tuvo puntería, y en otra salí lanzado por
las escaleras del bar Mínimus, en Bolivia,
el pub Bubión y sus recitales poéticos, en los que tanto Conchi
como sus alumnos recitaban poemas, recuerdo ahora a Mauricio,
Morix lo llamaban o algo así, que escribió un poema a los pájaros,
El PPO "pepeo", un bar kiosko al lado del Santamarca, a donde
íbamos a tomar refrescos, los drogatas del parque y la poli
inspeccionando los brazos a ver si había piques
(algún brazo vi, no sé por qué, y me impresionó),
Rubén, Margarita y Ubaldo Cota Pollo, Juani la hermana de Loli,
un novio de esta llamado Alejandro, creo,
Vicente, the husband, Jorge, un son, Arturo, otro son,
La Escapada, El Zeta Jota, los cubatas,
las visitas al Parque de Atracciones, Marimar, Tata,
Elisa, Pedro, de Macael, su hermana, y su otra hermana,
ya saldrán los nombres, la panadería Seven, en calle Colombia,
con el gordo con mandil y sus cuernos, donuts y chucherías
junto al parque de al lado, en el que había una iglesia,
el bar Los Tres Chavales, con Vicky y sus hijas, Helena, creo
y no recuerdo el nombre de la otra chica...
Pegadas a la Academia Colombia, las dos hermanas dando
sus clases de mecanografía y su pequeño colegio de infantes,
La gente del Cumbre, las historias y anécdotas de sus clases,
la piscina Club Stella, en Arturo Soria, con su trampolín
y su socorrista moreno y de gafas que saltaba cada cierto tiempo
haciendo piruetas y dejándonos a todos con la boca abierta,
la profe de matemáticas, la de inglés...
Los concursos por 100 pesetas a ver quién escribía la mejor
redacción, Mamá, Mamá, quiero ganarla...
Creo que Mónica, creo también que Carlos Pascual o algo así,
no sé si Verónica, Inmaculada, 
años de libertad, vidas al aire libre, juegos en los parques y en la calle,
Jorge que se nos escapaba con Helena, creo, y se quería casar
en cualquier iglesia, Conchi que iba al Cumbre a hacer respetar
a sus alumnos, el póster de Miguel Hernández encima de la pizarra,
verde y con tizas de las antiguas, el crucifijo en lo alto,
los bancos corridos y a un lado de la pared también,
los veranos intensos, los grandes cateados que tras dos meses
lo apropaban todo, el bar Máximus, recuerdo a Íñigo contando
cómo metía mano en su colegio a una, yo alucinando,
los chiquis, unos niños muy pequeños y siempre mocosos,
con una vocecilla nasalizada y frágil por falta de atención,
anuncios de Filvit y del Casimiro...

LIFE IN THE CITY

La vida en la ciudad se asemeja
a este enrevesado panel,
los trazados son los itinerarios
de cada uno que se entrecruzan
de forma invisible para los días,
noches sucediéndose en un funeral 
de ilusiones perdidas que cada día
se renuevan en el brillante manantial
de transparentes caudales que es el vivir...
 

ESTA HAMBURGUESA NO ES DE CARNE HUMANA

¿O sí?...

LAS SANDÍAS SON PARA EL VERANO

¿Quién se acuerda, en pleno invierno,
de esta dulce y acuosa fruta?
Esto es una reivindicación de la sandía,
de su sabor y de su precioso look,
la sandía es sexy por naturaleza,
¡quiero mi cacho de sandía ahora!






 

LOS TACHONES TAMBIÉN CUENTAN

Un borrón es algo tremendamente interesante,
¿qué querrá ocultar bajo esa sucesión
de rayajos desesperados que dejan
una huella bien pronunciada en el texto?
Los borrones tienen vocación de permanencia,
un ego más marcado que el de las propias palabras,
imprimen carácter al escrito y dominan
desde cualquier posición. ¡Viva el borrón! Chimpón.

COMPUTER WORK

Tengo el ordenador desordenado,
¡qué desesperada traición!






 

GONE WITH THE WIND, ADIÓS PAPA

El Papa anuncia su adiós,
los pasos rojos continúan,
se retirará a Castel Gandolfo,
a un convento de clausura,
según es su voluntad.
No hay nada que arrostrar,
ninguna cruz que soportar,
el papado es un cargo
que en hombres senectos
debe ser sucesorio, según lo natural,
¿quién quiere un espectáculo de hombres
que se desmoronan sobre su propia figura?

FRANCISCO ALEGRE Y OLÉ

Ella es la Francisca, Paquita para los amigos.
Es como una gioconda de la alegría,
no se sabe muy bien, pero por si acaso
se pone la peineta a juego con sus labios
rojo carmesí, no vaya a ser que un chulazo
se la encuentre y le arregle el día y olé... 
Paquita alegre y olé, Paquita alegre y olá...

POR FAVOR, HE ENCONTRADO UN PUNTO

Se le ha caído este punto a una i
y no sé ya dónde encontrarla...
Ni siquiera sé a qué idioma pertenece.
Imagino que alguien se habrá encontrado
el palito y no sabe dónde hallar su punto...

EL TIGRE TONY

Este es un tigre salvaniños, así que cualquier niño
puede invocarlo y acudirá en su ayuda.
El Tigre Tony convierte en tinta a los adultos que
no respetan a los niños, o peor aún, en un borrón
que va a la basura y se recicla. Así que cuidado con él...

EL MENSAJE DEL ALIEN

Me habéis puesto el ojo rojo con vuestras cosas humanas,
os digo adiós con la mano porque yo aquí no me quedo...






Dibujo de Luis

NEUROILOGICAL ART

Allí estaban las neuronas, tendiendo puentes de ilusión...

UN CANTO AL PESCADOR

Agua y cielo, cielo y agua, y sobre todo...

¡tiempo! Veloz o lento se desliza entre vuestros sueños,

deseos de llevar la red para llegar luego a puerto

con el cansancio en el rostro y en las manos hierro.

¡Cuánto trabajo olvidado por los hombres de los tiempos!

que no se ponen a pensar los peligros de vuestros pellejos.

Agua y cielo, cielo y agua, mar que se enfurece

sin haberle hecho nada, olas que se levantan porque les da la gana

y se tragan en sus fauces los corazones de plata.

¡Cuántas veces me he parado viendo cómo tejéis las mallas,

cómo los dedos sutiles tapan lo que destapa el agua,

o cómo arregláis las barcas cuando son fuertemente golpeadas!

En vuestros ojos hay misterio, el mismo misterio del agua.



                                            Concepción Vázquez Muñoz





 

UN CANTO AL MINERO

Ya están bajando los mineros a las entrañas de la tierra misma,

donde la luz se disipa y solo se oye el crujir de sus afilados colmillos.

Apenas si tienen tiempo de comunicarse entre ellos,

hay galerías estrechas a lo ancho y largo de sus difíciles caminos,

el polvo de la tierra se mezcla con el sudor de sus vigorosos cuerpos,

el sol se evapora, solo están entre tinieblas, sus vidas

penden de un hilo según se muevan en ese encrucijado laberinto.

Los opresores cierran sus ojos y oídos, duermen tranquilos,

no les interesa el trabajo que realizan.

No hay dinero para pagaros, ¡mineros del alma mía!

El poeta sí lo entiende, porque mi alma es la vuestra

y vuestra tierra es la mía.

                                                 Concepción Vázquez Muñoz

AUTORRETRATO MALENCARADO

Con tanto hijo de puta suelto
no sabe poner mejor cara...
Ya sea leyendo el periódico por la mañana
o viendo el noticiero de la tarde,
ante tanto caso de corrupción, colegueo y
mamoneo de quienes ostentan el poder
para sí mismos, el hecho es que se le
deforma el careto y ya se queda circunspecto
para el resto del día.
Él, como el común de los mortales,
cree que a esos ladronzuelos del gobierno
deberían meterlos en la cárcel y degradarlos
de forma ejemplar haciendo trabajos sociales,
tal como barrer calles o limpiar letrinas,
oficios que no desmerecen sino a sus propios roles
frente al espejo. A cada gañán lo suyo.
Por otro lado, ¿qué país es este en el que el ladrón
dorado, para librarse del castigo, puede devolver
un importe muy inferior al apropiado?
Y habrá quien se apene de que a los pobres
se les deje sin yate de 20 metros de eslora
o sin casa en el Nueva York del poeta...
Y pobres hijos, que van a ver a sus padres
en los medios, criticados y vituperados por
la voz del pueblo que solo tiene ganas de carnaza.
Y mientras, ellos, que si Educación Cívica para la Ciudadanía,
-será para que la tengan otros, y no hagan lo mismo
que ellos, que ya saben que del cofre del Tesoro
sólo pueden chupar unos pocos- o que si no al aborto
-igualmente para tener más víctimas a las que robar
y matar de hambre dejándolos sin casa, hijos de puta, 
sin comida, hijos de puta, sin presente, hijos de puta...
Y luego esta gente va a practicar su fe en los lugares
de culto, muy correctos y muy tiesos, tan engominados
como engolfados, olvidados del resto tanto como narcisos
que sólo saben contemplar las aguas que ven debajo...
Y lo más gracioso es que el pastel se lo reparten como hermanos,
no hay partidos más allá de sus reglajes, son del partido
de los listos, de los adelantados, de los del abrazo partido,
que mientras te sonríen te están chascando la columna
para troncharte y dejarte allí tirado, como un despojo
al que ya se le ha aprovechado todo lo que había que aprovechar...
Vivan los reyes del fandango, estáis dejando a España
más tiesa que un palo, a este paso no va a quedar ni un hueso
en la cazuela, y dale con las pagas extra, hagamos un esfuerzo
porque España lo vale y salgamos pronto de esta crisis.
Y mientras, los sobres con 25 pagas extra cada mes corren
de mano en mano entre militantes de una idea, 
de una única idea: la sustracción de lo ajeno,
que ya me encargo yo mejor que tú, que yo sí que sé,
tú descuida, ya verás... España va bien, eso lo tienen claro. 
Para ellos. Eso también lo tenemos claro.

CADENCIA

He perdido un trozo de mí,
eso que llaman los hombres "voluntad".
No puedo encontrar el gancho
que rompe o enlaza 
la fuerza con la debilidad.
Pero yo sé por qué...
Porque se ha debilitado mi alma.



                      Concepción Vázquez Muñoz

CASTILLA

Tierra de campos áridos,
cuna de grandes poetas,
amores que saben dormirse
meciéndose en hojas secas.
Oh, ¡Castilla de mi alma!
austera, sin etiquetas,
lleváis poesía en el alma,
sois coraje y pasión,
sois el trozo de España
que sale del corazón.



          Concepción Vázquez Muñoz





 
 

DANZA MACABRA AL SUR DE BRASIL, RÍO GRANDE DO SUL, SANTA MARÍA

Dentro y sin luz, el pánico hace estallar los corazones

de los allí congregados.

El vocalista acaba de lanzar una bengala

y su lluvia de plata prende el techo

que en cuestión de minutos se propaga

por toda la discoték: KISS o el beso mortal.

Mientras, en la puerta, y dada la estampida general,

cierran todas las salidas a cal y canto.

No fuera a ser que un simpa caprichoso

sumiera al dueño en una triste ruina.

Aquellos que habían tratado de huir

se reunieron en los baños sin saber que allí

les esperaría una soledad de fúnebres velos.
Otros, se fueron amontonando pisoteados 
de camino a la salida que nunca hallaron...  

DESPEDIDA

Suenan las campanas 
de un pequeño pueblo,
suenan a silencio,
suenan a oración.
Suenan por mi alma
que, sin saberlo,
junto a un ciprés cayó.



                     Concepción Vázquez Muñoz






 

SILENCIO

Estoy cansada de caminar sin saber,
de abrazar los sueños míos 
y ver cómo otros los quieren romper.
Estoy cansada y ya dormida
y no quiero despertar.
Prefiero tener el alma fría
para no poderme ilusionar.

Hoy veo las hojas caerse,
hoy veo la sombra fallecer.
Hoy, como el mármol mi alma,
siento mi cuerpo cerca del ciprés.


                           Concepción Vázquez Muñoz






 

A MI PADRE

Con la sombra cargada de recuerdos
...
permaneces radiante de reflejos,
no de vagas ideas
sino de célebres pensamientos.

Y te fuiste de la vida para seguir viviendo
más que antes, unido a los tuyos.
Aunque no se te ve, se te adivina.
Te ausentaste de la vida, pero no has muerto.



                                       Concepción Vázquez Muñoz





 

 
 

MUÑECOS

Muñecos de cara dulce, 

de cuerpos frágiles y coquetos,
despertáis las pobres ansias 

de los que sueñan con vuestros cuentos.
Detrás, 

detrás de esos grandes cristales

lloran porque quieren poseeros.
Y sin tener alma, sois tan buenos
que hacéis felices a grandes 

tanto como a los pequeños.

                                                      
                                                          Concepción Vázquez Muñoz

EL INCENDIO FORESTAL

Iban los enanos despacio
entre un bosque roto y
nuevo de castaños.
Iban los enanos y
al día siguiente, todos marcharon.
Con sus trajes nuevos
y sus cejas verdes,
con sus sombras blancas
y sus almas limpias
iban los enanos vestidos de aguinaldo.
Llevaban niebla, espanto,
no querían vivir en el campo.
Corrieron todos a la montaña
y una lágrima azul del desierto
los hizo de nuevo ser enanos.



                         Concepción Vázquez Muñoz

CANTO AL CAMPESINO

¡Ay!, campesino, mi vida,
¿Por qué sufres tanto, mi amor?
¿Por no poder dar a tus hijos
el fruto de tu azadón?

¡Ay!, campesino, mi vida,
no sufras tanto, mi amor,
que ya verás como la tierra
dará su fruto y amor.

Y el poeta, desde un ángulo oscuro,
canta siempre su eterna canción:
Un rosario al campesino,
un rechazo al explotador.



                       Concepción Vázquez Muñoz  

ESTOY TAN FELIZ QUE REVIENTO

Níiiii no-níii no-níii no-níii







 

CHAQUETA ROJA SIN MUJER

De camino al súper, vi a esta bailarina
a la puerta de una tienda de ropa.
Su cabeza estaba rebosante de ideas,
era pura explosión de color.
Fue al caer la tarde.
Me detuve, la observé, miré 
al interior de la tienda, no vi nada,
saqué la cámara y disparé.
Otros días he pasado y la señorita
no estaba. Quizá en el baile 
luce ahora su elegancia,
pero esa tarde la llenó con su mirada.

EL PENSADOR DIGITAL

Cuando el pensamiento se pone en marcha,
él deja que asomen las ideas que lo acompañan
y liberen todo aquello que está ahí para ser dicho.
Mientras eso sucede, hay una observación silenciosa
que no sabe de tiempos ni lugares. 
Es un acto de pura escucha, y no hay autoría en ello...






 

LA OKA PUNKY

Ella es así.
Tan Punky como su cresta se lo permite,
tan Oka como le dicta su naturaleza.
Ella es la Oka Punky, y sobran los atributos.

PUERCOESPÍN EN LLAMAS

Si ellos hablaran, tendrían mucho por lo que juzgarnos...
¿Quién defiende el hábitat de tantas especies que no pueden 
decir su nombre en lenguaje humano?
¿Quién otorga los permisos para destruir su medio ambiente?
¿Qué abominable criatura es capaz de extinguir a otra
 y jactarse de ello exhibiendo un lujo vacío?
El verdadero lujo está en preservar las especies, en cuidar 
de la Tierra y dar confort a todos aquellos que no pueden 
intervenir en estas decisiones por puro azar...
Quizá mañana seas tú el gusano de las heces, 
si es que no vives hoy como tal,
en las cloacas de una vida indigna,
y quizá mañana sea tarde para ti,
al igual que hoy lo es para otros muchos
cuyo grito vacío no llega a ser escuchado
por pura autocomplacencia de una especie
que aún no ha alcanzado su mayoría de edad. 

SOBRE EL DESTINO

En el útero materno y cuando faltaban, sólo, dos días para venir al mundo, el Destino decidió anunciarle que sería asesino múltiple. El feto, entonces, se rebeló, enroscándose el cordón umbilical al cuello. Sin esperar a cumplir el plazo, el niño nació muerto, sin que diera tiempo a llamar a una ambulancia para trasladar a la madre al hospital. El padre, un honrado militar de carácter paranoico, al contemplar la escena, se encolerizó y se dirigió, en medio de una batería de insultos hacia la pobre madre y echándole las manos al cuello la estranguló. Después, mirándose al espejo como Larra, se pegó un tiro en la sien. 

ZIORAN






    

MICRORRELATO POR ENCARGO

¿Qué te hace suponer que yo sea capaz de escribir, ni siquiera, un solo microrrelato con la calidad mínima para ser considerado como tal?...

¡ Supongo que será debido, tal vez, a aquella entrada que firmé como Zioran cuando inauguraste el blog !

La verdad es que apenas sé en qué consiste éso que algunos, los más, denominan microrrelato, y otros muchos de otras muchas maneras,  como: minificción, microficción, ficción mínima, metaficción, minicuento, cuento de un minuto, cuento mínimo, microcuento, nanocuento, breve, brevísimo, hiperbreve, nanorrelato, ultracorto, literatura cuántica, etc., etc, etc.

Éso sí; he oído "campanadas", alguna vez, a tu hermano; pero, nada más... De todas formas, voy a lanzarme a la piscina con "ésto" :

                                                             SOBRE EL DESTINO

Ayer pusieron un cartel en el vacío que reza: EN CONSTRUCCIÓN






Atleta                                                                                  

EL GATO ALUCINADO

Son muchos los gatos que a altas horas,
y rodeados de la oscuridad que los concita
hacen sus muecas de sorpresa en los conciliábulos
en los que debaten si seguir permitiendo los desvaríos
de la raza humana o comenzar a dar zarpazos a los días
y destrozar las hojas del calendario que los vio nacer
y que pronto los verá desaparecer...

LA MADRE DEL CORDERO

Aquella era la verdadera madre del cordero,
tan mentada que era extraño que no hubiera saltado a la palestra antes...

ZAZEN

La libertad expresada en una acción...

EL EMPAPELADOR EMPAPELADO

De tanto empapelar, se empapeló a sí mismo...






 

HEYHEYHEY!

Dando brincos por la vida porque tiene un cuerpo articulado!





 

HOMBRE DE NEGOCIOS

Con sus anteojos, cuenta monedas donde no las hay...
Nótese el atuendo de experto en hazañas bursátiles.

DIABLO LUCIÉRNAGA

En el bosque, habitan todo tipo de seres insospechados...

POLVO DE ESTRELLAS

El ser humano necesita demostrar a sí mismo y a los demás
lo que vale porque ha olvidado algo...
El viaje de una vida ha de servir para recordárselo;
si no, tiempo perdido...

El ser humano no debería ponerse al servicio de las ideas...

No hay nadie detrás de nada...

CREAR NUEVA ENTRADA

En verdad que esto es una entrada nueva,
el acto de crear es infinito e inevitable,
por qué perseguirlo entonces?
Más bien comprendería la figura
de quien abrumado por la imposible
repetición, quisiera no volver a respirar.
Como en un intento de abarcar algo definitivamente...
Fallido, por supuesto.

CAQUITAS DE MANTEQUILLA

Damos a nuestros perros
la misma porquería alimentaria
que comemos nosotros,
así sus cuerpos se descomponen
y echan por doquier sus caquitas de mantequilla.

Y va el cándido pie y pisa una en este
nuevo y feliz año 2013,
y uno no puede dejar de acordarse
del perrito, de su dueño y de su santísima madre,
que en mal momento lo educó.

Un hombre atrapado en una idea,
como un rígido traje que le dificulta el movimiento...

Es mejor ser un tonto sencillo
que un inteligente complicado.
Si eres inteligente y sencillo mejor.
La complicación no me parece
en absoluto inteligente.
Se puede ser complicado hasta para pedir el pan...
Conforme nos vamos alejando de aquel momento en que
comenzamos a hablar, debemos esforzarnos por volver 
al origen de las cosas y de los nombres, si no cada vez 
más perdidos... 
El bebé, en sus primeros balbuceos, aprende a llamar a cada
cosa por su nombre, sin matices. Y no para de sonreír!
Podríamos aprender de estos grandes maestros,
seguro que nos iría mejor. 
Debido a este distanciamiento, el engaño está tan presente 
en la sociedad, y unos cuantos han aprendido el arte de manejar
a otros muchos a base de letra pequeña y poses grandilocuentes...
Las apariencias engañan, ya lo dice el refrán.
 
 

Desnudos venimos y desnudos nos vamos , cuál es la asidura a la que nos queremos agarrar? No hay que buscar la seguridad, esta sucede cuando se deja de temer.
Y se deja de temer cuando se comprende la naturaleza de la ilusión...

No hay nada más grande que la dedicación a los demás...







 

El orden la las letras está en relación con su significado,
y su significado en relación con el orden.

No se puede cambiar uno sin alterar el otro.
De alguna forma, el orden nos construye...

ASID LA RAIZ, DICE MI MAESTRA

Cuando el príncipe quiso agasajar al Buda entregándole una piedra preciosa,

éste le pidió que la dejara caer al suelo.

Ante la extrañeza del príncipe, el Buda insistió.

Y la piedra cayó, desasida por la mano que duda.

Entonces el Buda lo miró fijo:

-Y ahora, suéltala…



Ni todo el oro del mundo ni cualquiera de sus piedras preciosas pueden compararse al sabor de la fruta... Dónde está el valor de algo, por qué no ir a su esencia?

Si nos dejamos engañar por las bagatelas, estaremos adquiriendo éstas a la vez que una generosa dosis de sufrimiento. Quien de verdad ansíe la libertad se dará cuenta de que la principal conquista es la que hace uno en sí mismo, en su propio ser, y que las otras, las llamadas libertades sociales, no son más que formas de desviar la atención hacia la verdadera libertad, la libertad interior.

EL LABERINTO DE LA MENTE

Del laberinto de la mente 
se sale en un momento...
Y sin embargo si lo esperas
nunca llega...
Este juego lo jugamos todos
pero solo unos pocos
lo consiguen...
Aun no sabes cómo empezar?
Ya has perdido...
Deseas continuar la partida??






 

MEMORIES

Algo que se nos olvida
y algo que recordamos.

El agujero negro de la memoria
se traga los recuerdos que vamos perdiendo...

Por el agujero blanco afloran aquellos 
que habíamos olvidado...

Ni siquiera en el olvido caben todos los recuerdos...

sin otro anclaje que el que la propia vida deja tras de sí...

Vas volando por las calles
contra el viento frío de noviembre.
El capacho en una mano
y la lista de la compra en la cabeza.

No busquéis la trascendencia más allá del más acá...

EL MOTORISTA DE LA GENERAL

Por la ruta 77 montado en motocicleta,
con el pecho expuesto al viento y el motor rugiendo al día,
brrrr, brrrrr, brrrrrrrrrrrrrrrrr, rrrrrrrrrrrrrrrrrr, rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr

El sol detrás, no lo dejas pasar pero se te cuela por todos lados,
y ahora está en el retrovisor, como una llama que ciega tu rostro
y te impide ver el horizonte. Lejano está y más se aleja,
sabes que alcanzarlo es una utopía, pero te has puesto a ello con tus botas
reforzadas y esta vez vas a por todas, no hay vuelta atrás para los sueños...

EL ATLETA SOÑABA CON EL SALTO ESTELAR

El atleta soñaba con el salto estelar...

Una de esas veces, 
su silueta se le recortó a la velocidad del rayo
y echó a volar...

Ya nunca más tuvo la necesidad de ser atleta...

Vi el perejil desfallecido en el super y quise comprarlo todo...

El resto de arroz pegado en el fondo de la cazuela, como una guerra que han perdido todos sus granos...

El plátano, ahogado en la espesura de unos copos de avena cocidos con poca agua en la cazuela.
La cuchara de madera les da vueltas, el plátano emerge un momento y como barco roto, se hunde sin dejar rastro...

¿HAS TIRADO LA TOALLA?

                                              A quien sea

Me alegro de que no haya sido así.

Sin excusas, sin culpables, sin demoras,

sin mirar atrás.

Hoy es el día, cada día lo es,

ahora es el momento, cada momento lo es.

Esto parece un tópico, pero qué más da

repetirlo si no muda su verdad y además

se nos olvida, una y otra vez se nos olvida…

Cada uno lo sabe, desde hace cuánto que lo sabe

no se sabe. Quizá es anterior al individuo,

interesante disquisición, pero innecesaria,

No perdamos tiempo, olvida teorías, olvida prácticas,

sola tú ahora, sola ante ti, eres todo el Universo

hecho sangre, huesos y carne,

eres toda la concreción de la naturaleza,

sola tú ante la vida, ante esta vida

que se presenta como única, ante este momento,

¿ante qué más quieres, acaso hay más?

La botella ha derramado su líquido,

no hay bocas ya que persigan esos ríos envenenados.

El veneno está en nuestra cabeza,

es el enemigo público que hay que aniquilar.

O aceptar y dejar pasar,

un pensamiento empujado por otro,

otro por otro, como la sucesión de las estaciones,

quién las puede parar. Nadie se queda en una estación,

sólo el romántico iluso, cuyos ojos se han vendado

a lo nuevo que a cada instante brinda nueva luz.

Sola tú, no me cansaré de repetirlo.

Todo el Universo en cada pulsación.

Toda la certeza en una mirada,

Limpia la visión y clara,

Paloma que gorjea en las cuerdas de la ropa,

en el balcón de la cocina a esas horas

cuyo silencio no deja de conmoverte,

es el silencio de una mente en paz

Me alegro por tu reacción, aún corre la sangre

por tus vías, aún tienes voluntad.

Y sé que te quieres, y que te valoras, y que te gusta

Este lugar, de lo contrario la toalla estaría ya en el suelo,

y sin embargo la has hecho tuya y ondea por bandera

de tu ser inmaculado, concepción eres que no concepto,

sabes bien que tú eres, un ser sin atributos,

presencia cuyo sentido no necesita de ninguna explicación.

LOS NIÑOS DEL FUTURO

Los niños del futuro pasean de la mano por los parques,

Invisibles aun para sus padres.

Se abrazan o se besan en las calles

Sin la forma aun que los defina.

Los niños del futuro tienen tiempo para la vida,

Esa vida aun no nacida, esa vida sin mancha

Y pendiente del estreno cuyo nacimiento dará el color.

A LAS 6 Y 46 DE LA MAÑANA

Del árbol caen dos cintas blancas,       

Largas, vaporosas, tranquilas…          

Hoy es el día, las contemplo y me sonrío.        

Sé por qué están ahí.

Gracias por el precioso detalle.

A quien quiera que seas…

CÓDIGOS BINARIOS

 0101010010111110010000
0100100111100101010101
1010100100010000010001
0010010010101010101102!!!!

¿¿Qué es esto?? ¡¡Houston, tenemos un problema!!

EL PEQUEÑO FILÓSOFO

                                  A Miguel o Maiki,como yo lo llamo a veces:)





Caminamos raudos por la calle, le he prometido que le llevaría a juguetrónica, 
el lugar en el que Tron entró en el juego. Caminamos rápido porque sí.

El niño dice: "Son más felices los pequeños".

-¿Por qué? -le pregunto al hombre niño, o al niño hombre.

-Porque los mayores no juegan en los parques.

Mira arriba a la vez que miro abajo y la diagonal de nuestras miradas siguen sus trayectorias perdidas, como flechas sin rumbo que no irán a parte alguna, tal vez porque no hallan lugar a donde ir...

ABRIR

Podría decir:

La puerta se abre y la casa entra en mí.

La misma llave de cada día abre la misma puerta, pero no es la misma entrada, ni el mismo día, ni el mismo yo. ¿Quién entra entonces?, ¿y a dónde?

MARILIMÓN

KE RULE EL AMOR

Iba caminando bajo el sol y de pronto, brillante y plateado, este grafiti en el muro de un puente...


Grafiti junto a las vías de un cercanías, Méndez Álvaro, Madrid.


Grafitero anónimo. Foto A. Gova.

PRIMERA IMPRESIÓN... Y ÚLTIMA

Aquel chico tenía demasiada curiosidad...

VOLVERÁN LAS NARANJAS Y SUS JUGOS...

volverán por la tráquea a circular,

pero aquellas que un vaso ya llenaron

y las ansias de sabor satisficieron,

aquellas no volverán.

Sonó el despertador. Nadie despertó.

La pera era verde,
lo verde, dulce,
lo dulce, húmedo,
lo húmedo, granuloso,
lo granuloso, fresco,
lo fresco, jugoso,
lo jugoso, pera...

La conferencia fue muy aplaudida,
el conferenciante tremendamente abucheado.

Sintió un estupor que no reconocía como suyo,
pronto supo que era el estupor general.

La partitura estaba partida,
pero la música le devolvió la unidad.

Hay un momento para aprender a caminar,
y otro para aprender lo qué tú quieras,
o para desaprender lo aprendido.
Adelante, atrévete a soltar,
nadie dice que sea fácil,
tampoco difícil. Son hechos.
Más allá del personaje,
más allá de lo adquirido.
¿Qué hay más allá de lo adquirido?
Solo tú puedes responder a esto.
Te toca decidir, te toca jugar...

Ni toda la sicología del mundo
ni 10.000 vidas de psicólogo
servirían para alcanzarlo.
Yerra quien va por ahí...

VINCENT VANGOF

Hombre de bigote y barba, de lentes en los ojos, chaqueta y camisa. Una vez lo llamaron “barbas” y se mosqueó. Otra se detuvo el metro en mitad del túnel, lleno de gente, y se angustió. Otra recordó el teléfono de la mujer con la que acababa de bailar y se casó. Otra tuvo un ideal y lo votó. Otra cambió. Otra no entendió el porqué, ni el cómo, ni el cuándo, ni el dónde y persiguió la justicia, sin saber que era un sueño. Podría seguir. Le gusta la cuajada, la miel, la igualdad, el orden y el concierto. La música, la razón, la ley, la honestidad. Grandes términos, quizá demasiados para un humano, demasiado humano. Un verano se agarró una alergia y se mantuvo fiel a ella. Otra vez quiso estudiar derecho y no cesó hasta tener su carnet de no ejerciente. Otra soñó con que su verdadera vocación era ser profesor y se puso al frente de algunos alumnos, dando rienda suelta a su verdadero placer, hablar en público. Quizá tendría que haber seguido por aquí, quizá, quizá, quizá. Varias veces se afeitó y no lo reconoció ni la madre que lo parió. Empeñó y desempeñó un reloj de oro en innumerables ocasiones, pero no llegaba a deshacerse de él quizá arrepentido porque el oro es moneda de cambio en tiempos de crisis. Y la crisis, ay la crisis… De la financiera no supo salir en toda su vida. De las otras quién soy yo para decir nada. La fabada de habón grande con chorizo y tocino lo encandiló. Se la hacía su madre, o en el pueblo alguna tía, no sé ya quién se la hacía mejor. En sus primeros años vivió rodeado de mujeres, y con ocho años fue barbero, quizá de ahí le venga lo de la barba, que todo se pega. Tanto quitarla y al final él se la puso. De pequeño fue niño aguerrido, le gustaba pelear con mayores y en proporciones de cuatro a uno, todos para él, no fuera a ser que se dijera que no podía con ellos. Y el chocolate era capaz de comérselo untado de barro, en una apuesta con chavales mayores. Cosas de chicos, pequeñas historias de pueblos castellanos…

Dedicado a JRJ






Luna, sábana tendida y pura
ondeando sola en la noche oscura...

CRIATURAS DEL PAPEL 1.0

Mi pequeño monstruo sonriente

cómodamente apostado, seguro de sí,

sin nada que temer...

BLUE & WHITE

Las nubes se enredan con las ramas,
la raíz no se inmuta.

TIEMPO MUERTO

El columpio arrestado clama a gritos la presencia de un niño.

Tiempo muerto para el juego.

La soledad era esto...

BATIDO DE PLÁTANOS Y CHOCOLATE

El pequeño sátrapa se bebía sus batidos
repletos de leche y plátanos
y luego se fumaba una generosa ración de canutos,
mientras sonreía con una luminosa mirada
azul incandescente. Los reflejos dorados de sus cejas,
la cara aguda y la piel morena y algo ajada
acababan por darle un aire luciferino.

Después podía hablar durante una hora
sobre frutas, los esenios y la naturaleza esencial
sin intervalos apenas para respirar.
Yo, que aún hacía la digestión,
asentía sin poder evitarlo.
Mi pensamiento daba vueltas
derrotado y loco, con una sola idea fija:
Encontrar el modo de escapar de allí.
Cuando al fin hallé el modo, me juré
no volver a crear la oportunidad...

ELLA BAILA TANGOS

Bailé con ella algunos tangos.
Tangos nerviosos, enérgicos, torpes,
de principiante. Calor en la piel.

Hoy la he visto en el metro,
iba por delante y no la he reconocido,
estaba diferente, su cuerpo ha cambiado,
se ha estilizado, su forma de caminar...

Al pasar a su lado he buscado su perfil,
quería ponerle rostro y... sorpresa,
por un momento he vacilado.
Al fin no he dicho nada.

Salgo del metro y está lloviendo.
Lentamente, camino pensando en ella,
ese cuerpo, esa forma de andar,
me pareció que hiciese ballet,
me encantan los cuerpos de las chicas
que hacen ballet, cuerpos tan esbeltos,
tan sintéticos, tan elegantes con su cabeza
en lo alto y sus hombros así, cómo decir,
rectos, horizontales, seguros, en fin,
y esa espalda como un acantilado,
y los brazos meciéndose ligeramente,
en un vaivén sutil, relajado, dejándose llevar
por esas piernas ascendentes y estrechas,
envueltas en una fina seda negra,
o hilo, o qué se yo de tejidos...

Camino lentamente, la lluvia me agrada.
Me envuelve ahora una sensación extraña...

LOS ERRORES NO SE EQUIVOCAN

(Grafiti localizado por ópera, madrid)

LIMÓN

El limón busca tu boca y se te cuela dentro,
creyendo que eres tú quien lo ha elegido.
Te arruga el rostro y tus ojos se achinescan,
agitándote la cabeza con tanta profusión
como si un cóctel de placer se preparara.
Acaba de soltar todo su jugo y
tú, aún, no puedes ni mirar...

LA CIUDAD DE LA HAMBURGUESA

En la hamburguesería hay una cola para comprar,
en el matadero otra para morir...

FRIGUS ET DISTANTIBUS

Soy un hombre del hielo,
distante como una señal del otro lado,
frío como un iceberg,
de la época de la glaciación y el mamut,
tan frío que me lo haces saber:
"Me pareces un poco frío y distante en tu respuesta.
Pero supongo que no te sale de otra manera,
es decir, que eres así."
De pronto me sube un calor que todo lo inunda,
y ahora me pregunto:
¿Dónde está esa frialdad de la que hablas?

SHADOW DOG

Vi una sombra sin su perro,
caminaba por el césped, tranquila.
Se detuvo a olisquear algo y luego siguió.
Se perdió por las sombras de un árbol,
tan grande que cabrían mil sombras más,
quizá pastaba un rebaño, quién sabe.
Me acerqué pero estaba silencioso,
yo mismo había perdido mi sombra.
Fue en el parque del Retiro.

MATAD AL PIANISTA

Sonaba una vez más el Canon de Pachelbel
en el vestíbulo del metro.
Sonaba una vez más.
Cascadas de miel.
Si pudiera viajar en el tiempo
mataría a Pachelbel.

EL PERRO-COMETA

El niño soñaba con tener un perro-cometa,
y el perro-cometa con llevarse un niño...

A. Gova

MY NAME IS NOBODY

Cuando alcanzamos lo que no tiene nombre,
el tren del tiempo no encuentra nadie a quien arrollar.

AMOR MÁS ALLÁ DE LA MUERTE

Kda día le ponía la papilla,
kda día la escupía,
kda día blasfemaba,
kda día el silencio por respuesta.
Aun así, el amor ardía en sus entrañas.

Aquella línea de metro no tenía estaciones,
los viajeros se conocían desde hacía mucho tiempo...

HAYOMBRES

Hay hombres que gastan lo que no tienen

y hombres que no pagan lo que tienen.

Hombres que empeñan su vida en un banco

por valor de unos cuantos euros, jajaja.

Hay hombres que son ombres

porque se les ha caído la hache de hombre.

Hay hombres que sólo miran su propio ombligo

y luego lloran como descosidos alma adentro.

Hay hombres que ni siquiera saben que existen,

hombres-robot, hombres-máquina,

hombres-ausencia, hombres-deseo,

hombres-sueño, hombres de la ilusión.

Legiones de hombres.

Hay hombres que ni siquiera pueden escuchar

las palabras de otros hombres de verdad.

Quizá nunca están preparados para ello,

quizá tengan prisas, prisas por escuchar

la política de la radio, de la tele y del periódico,

de los medios. Hombres de los medios,

hombres medios: mitad hombres, mitad medios.

Pero no hombres enteros, no sencillamente hombres.

Hay hombres que tienen opiniones para todo

y para todos, hombres con criterio, que saben

dónde está el problema, la raíz, el responsable,

el asunto, la historia, la anécdota, la cuestión.

Hombres rebosantes de palabras que te las regalan

como te descuides, que las reparten

a diestro y siniestro para instruir al ignorante.

Hombres de ideología, hombres-bandera,

hombres-emblema, hombres-mitin,

hombres-panfleto, hombres-folleto,

hombres-cartel, hombres-anuncio,

tantos nombres…

Son hombres con ardor, de mala digestión,

de justicia, de la verdad, de bien y mal,

de úlcera, barriga e hipertensión.

Hombres con asma, hombres ahogados

-han perdido la facultad de respirar-,

hombres de miedo, mirada perdida

y confusión. Su mente siempre está turbia,

no saben preguntar directamente,

hablar sin rodeos, responder con sinceridad.

Hombres complejos, hombres-complejo,

hombres atrapados por la memoria,

la mala conciencia, el tedio, la desilusión.

Hombres sin, cansados, perezosos,

informes, vacíos, locuaces,

quejosos, víctimas, enfermos,

siempre justificándose a sí mismos,

siempre explicándose, yo esto, yo lo otro,

yo lo de más allá, yo yo yo.

Hombres de sube y baja, como un yoyó,

siempre colgados de la cuerda de sí mismos,

siempre a su rescate, entregados a su devoción.

Hombres que se han santificado, divinizado

y que no bajan de su pedestal, yo ni aunque…

Yo, ni, aunque, qué tristeza,

qué tristeza me dan estos hombres,

tantos hombres que pudieran ser,

tantos ombres que son…

Hombres a los que se les ha caído la vida encima

y no saben ya cómo quitársela.

Un rato al sol.
El cuerpo se calienta.
La cabeza se inclina
y los ojos se entrecierran.

Al arrullo de una radial
la mano escribe en silencio.

Estás en casa y no has entrado,
en la calle y no has salido...

UVAS

En la cocina hay un racimo de uvas que van desapareciendo poco a poco.

Los dedos las cogen, la boca se abre, los dientes las trituran, la lengua, el velo del paladar y los carrillos las mantienen ahí machacadas durante un breve intervalo de tiempo. E inmediatamente después los jugos comienzan a descencer, con frescor de agua, río abajo, hacia el estómago. Ahora los jugos lo empapan todo, y el dulzor embriaga al ser.

En la pastilla de jabón
el mosquito al fin
detuvo su vuelo.
Fue el aroma del jazmín
lo que eligió.